Untergrund


Wo, mein Lieber, geht´s denn hier
bitteschön zum Untergrund?
Ich warte nur und sitze hier,
schreibe mir die Finger wund.
Das ist doch ungesund.

Wo, mein Lieber geht´s denn hier
bitte zur Geschichte?
Ich probe jetzt den Aufstand
und schreib´ nicht nur Gedichte.
Auch wenn ich mich vernichte.

Wo, mein Lieber, geht´s denn hier
zum nächsten Lazarett?
Ich Partisanin wünsche mir
so sehr ein warmes Bett.
Da oben war es doch ganz nett.

Foto: Marcus-Andreas Mohr